A gros bouillons

Dans la cuisine, Georges posa le chaudron sur le fourneau et alluma le gaz à feu vif.

— Georges ! cria l’affreuse voix de Grandma dans la pièce voisine. C’est l’heure de prendre ma potion !

— Pas encore, Grandma, répondit Georges. Il n’est que onze heures moins vingt.

— Qu’est-ce que tu mijotes ? cria la grand-mère. J’entends des bruits.

Georges estima qu’il valait mieux ne pas répondre. Il trouva une longue cuillère en bois dans un tiroir et se mit à tourner vivement la potion. Cela commençait à chauffer.

Bientôt, la potion magique se mit à mousser et à écumer. Une épaisse fumée bleue, couleur plume de paon, s’éleva et une odeur épouvantable envahit la cuisine. Georges étouffait, suffoquait et toussait. Jamais il n’avait senti une odeur aussi brutale et fatale, aussi poivrée et fumée, aussi tenace et pugnace, sorcière et mégère à la fois. Dès qu’il en respirait une bouffée, des feux d’artifice éclataient dans sa tête et des frissons électriques couraient le long de ses jambes. Quelle merveille de remuer cette fantastique potion et de la voir bouillonner, mousser, écumer et fumer comme si elle était vivante ! A un moment, Georges vit même surgir des étincelles dans un tourbillon de fumée. Il aurait pu le jurer.

Et soudain, Georges dansa près du chaudron qui bouillait à gros bouillons, et se mit à chanter cette étrange chanson qui lui passa par la tête :

Hourra ! Cornes à la sorcière,

Vive la chaudière !

Hourra ! Cornes à la potion,

Vive le chaudron !

Pétille, clapote, barbouille,

Siffle, crachote, gargouille !

Fais tes prières, Grand-mère !